No importa la falda, ni el vestido;
el hábito no hizo al monje.
Se lo dijeron tantas veces: el mismo destino,
el cuerpo mancillado.
A los 18, a los 28, no importa la edad ni la fe.
No hay escudo ante el lobo feroz,
que ignora los roles.
Solo disfruta el sonido de desgarrar la ropa,
de robar la inocencia.
Mira a su víctima, su trofeo para la colección,
y se cree con derecho sobre ella.
Bestia hambrienta disfrazada de hombre,
se proclama débil en la carne.
"¿Qué podría hacer si es solo un pecador
que se deja llevar por su naturaleza?"
Así siembra el terror.
No fue la falda ni el vestido, es tu sed de maldad.
La raíz del mal reside en mentes
envenenadas por el machismo salvaje
que busca someter, esclavizar, humillar, aniquilar.
Me pregunto si el tiempo cerrará la herida sangrante.
Si podrá alzar la voz y volver a levantarse.
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